Les SMS ; les tweets
Zut ; c’est pas mon
trip.
Apple, Google, Windows
Stop. Overdose
La tchatche. Facebook
Au secours ! Le souk.
Alors
j’fais marche arrière
C’est
la faute à Voltaire
Je
retourne au stylo
C’est
la faute à Rousseau
Où
sont les jolis mots ?
Couchés
en ordre dans l’dico
Ils
composent une nécro
Figée
intacte au congélo
La
grammaire négligée
snob,
compliquée
rouille
comme les vieilles Bentley,
compassées,
alignée dans les musées.
Les
mots qui vivent sont métissés,
De
l’anglais junkie revisité,
Haché
menu, concassé et puis compacté.
Un
truc chelou, abscons, rythmé.
Des
syllabes, des logos,
Des
ellipses, des signaux
Juste
clignotants.
Des
hoquets, des rots,
Des
tags, des signes,
Composent
un code anémié,
Trépidant,
speedé,
Qui
exclut les gogos
Les
prolos non anglo
smarto
cosmo
poly…phones
Pitié pour
leurs neurones.
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